Una caricia
,
un leve roce
sentido de forma mental,
un deseo
incontenible y eterno,
un abandono
completo de mi cuerpo a tus vaivenes,
una palabra
que exprese sentimiento que nadie escucha,
un grito de
dolor angosto por perderte.
La
desesperanza ardiente
de quién ama en la oscuridad y en las
tinieblas,
de
quién guarda en su corazón,
un secreto
que debe permanecer oculto.
El tormento
del que siente
como la vida
se escapa de sus manos ,
la que
siempre quiso tener con quién nunca le correspondió,
y sin
embargo,
fue amado
como nadie .
Una lágrima
puntual cada noche ,
cuando su
poseedor observa
el lado
vacío de una cama ,
empeñado en cubrir,
del calor de quién nunca podrá tener.
Dedos que
surcan cada centímetro de piel ,
mientras en
su mente ,
los dibujos
los realiza otro,
y en sus
oídos,
los susurros
melancólicos de palabras no dichas ,
suenan con la música impuesta por la locura.
Creencia en
falso de que todo es real
como único
medio de no sentirse solo,
como única
forma de sentirse amado
por quién es
el único capaz de hacerlo sentir bien.
Ansiedad por
un todo que no es nada,
y mientras,
mi cuerpo
sigue sintiendo la presencia de aquel,
incapaz de
engañar tras sus ojos cristalinos y su alma pura,
que guarda
sus defectos de manera loable,
pero que
como un libro abierto,
ante mí se
presenta.
Búsqueda de
una quimera que existe,
pero que
siendo imposible,
costará mi
vida en sacrificio.
Búsqueda de
lo imposible,
de lo que no
existe , sino en mi cabeza.
Negación al
conformismo
que destroza
mis principios ,
y los
desbroza y arranca como el árbol enfermo
que molesta
.
Necesidad de
ti ,
de tu aire,
de tus
gestos,
de tu
despertar a mi lado,
de que el
reloj no pase nunca,
del momento
extasiado.
Necesidad de
una realidad mental,
de aquella
que me envuelve,
de la que
nos envuelve a los dos ,
y que me
lleva al borde la locura.
Loca, sí,
hasta dónde
el más cuerdo
jamás será
capaz de llegar o comprender.
Loca por
algo que pienso,
siento,
respiro,
vivo.
Locura
infinita y maravillosa
que sólo yo
soy capaz de entender,
en mi mundo
de nebulosas gris oscuro,
de ideas
complejas ,
de amores
imposibles que idealizo una y otra vez.
Una locura
con dos únicos culpables.
Una locura,
que me da ganas de seguir viviendo.
Mi locura.
Ana Patricia
Cruz López
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